[TERMINÉ] Welcome to the jungle ((Dami&Ozy))

Welcome to the jungle.

Jason & Damian & Oscar

The individual has always had to struggle to keep from being overwhelmed by the tribe. ― Nietzsche.

Pour ta défense, c’est le cornichon qui a commencé. C’est lui qu’il faut blâmer, cet espèce de gamin hyperactif et bien trop arrogant. Bon d’accord, ton frangin n’a fait qu’initier les hostilités physiques, et pour ce qui est de la joute verbale, honnêtement tu n’es même plus sûr de savoir comment elle est arrivée. C’est souvent le cas des échanges durant lesquels le ton ne fait que monter, passes si habiles de crasses avec une constante surenchère à qui aura le dernier mot ; encore plus tenaces lorsque des rivalités fraternelles entrent en jeu. Il n’y a pas de point de départ. En revanche il y a un point de rupture, celui où les mots ne suffisent plus : c’est le moment où les poings – et parfois même les dents selon l’âge de la personne en face – entrent en jeu.
En ce qui vous concerne, peut-être qu’au « MOTHERFUCKER ! » de Damian envoyé en pleine figure, tu n’aurais pas dû rétorquer « Ow kiddo, how riiiight you are » avec un sourire suggestif et des yeux remplis de provocation. Ce n’est probablement pas le genre de choses que l’on dit à un gosse de quatorze ans – et trois quarts. Surtout lorsque les insinuations sont fausses. Mais c’est plus fort que toi, tu es un idiot arrogant, et la réplique t’a échappé avant même que tu aies le temps de réfléchir. C'était trop tentant, trop beau pour être censuré. Cette grande et vilaine bouche causera ta perte, c'est ce qui restera gravé sur ta stèle. Seulement voilà, ton frère cherche à te provoquer depuis son arrivée, tu sais qu’il veut se glisser sous ta peau et te pousser à bout. Tu fais des efforts pourtant. Tu te montres extrêmement patient avec lui. Avec eux. Tes frangins. Tu tentes sincèrement d’être un humain pas trop détestable sur ce point. Mais Damian est d’une efficacité redoutable lorsqu’il s’agit de titiller là où ça fait mal, et tout homme a ses limites. D’autant plus que Wayne n’est pas un gamin ordinaire du moment où il se ballade avec un PUTAIN DE KATANA. C’est un cornichon armé, dangereux et énervé. Et maintenant, tu es profondément agacé.
Il n’empêche que si on te demande, c’est ton cadet qui t’a sauté dessus avant même que tu finisses d’articuler ton dernier mot. Il est celui qui a voulu se la jouer Fight Club dans la rue assombrie par le début de soirée et la pollution. C’est ce qui explique, probablement sans vraiment excuser, le fait que tu tiens actuellement une poignée des cheveux de ton petit frère entre tes doigts, et que l’asticot au bout de ton bras se débat pour te faire lâcher prise. L’encolure de ton ample tee-shirt à manches longues est déchirée de la lutte sur toute ta poitrine, tu as des griffures sur le menton et probablement quelques bleus à fleurir sur ton corps, pour raviver la couleur des anciens. Pourtant tu retiens toujours tes coups.

Un coup de pied dans ton intestin, ou peut-être un coup de genou tu n’as pas le temps d’analyser, te fait lâcher prise. Tu n’es pas en armure, tu n’as pas même ta veste en cuir pour amortir un peu les frappes de ton adversaire, juste un fin vêtement en tissus. Un bras protecteur se place sur ton ventre tandis que tu essayes de renvoyer un poing en réponse à l’assaut surprise, sans franc succès. Le garçon est agile, tu ne peux pas le nier. Pour ta part tu n’as jamais été le plus rapide des Robin, loin de ça, un peu plus encombré par ta carrure naturellement plus large et imposante. De nouveaux coups arrivent, tu serres les dents et grogne au fond de ta gorge. Cette fois tu sens l’énervement qui te monte à la tête. Tu te redresses et repousses Damian qui termine sa couse entre les quelques tables et chaises fort heureusement vacantes de la terrasse d’un bar, en balaye la moitié sur son passage qui s'écrasent tout autour. Alertés par le vacarme, les quelques personnes à l’intérieur du boui-boui sortent pour voir la scène, certains crient d’arrêter, les autres incitent à cogner, mais c’est à peine si tu les remarques. Tu n’en as rien à faire. Tout ce qui compte, c’est donner une leçon à Damian, histoire qu'il te foute la paix une bonne fois pour toutes.

Welcome to the jungle.

Jason & Damian & Oscar

The individual has always had to struggle to keep from being overwhelmed by the tribe. ― Nietzsche.

Si tu étais un peu plus conscient de l’environnement tu serais probablement écœuré par ces pauvres idiots qui te crient de tabasser un gamin de pas même quinze ans, alors que tu fais trois fois sa taille et tout autant de fois son poids. Très certainement que ça réfrènerait tes pulsions et redirigerait ta colère sur leur pomme, bien que le combat serait hautement plus inégal que contre l’adolescent. Parce que c’est ce qu’il est à leurs yeux, un mineur, dont ils ne connaissent pas les limites. C’est malsain. C’est perfide. Et effrayant si l'on juge le niveau d’empathie des citoyens de Gotham. Pour toi c’est différent. Tu sais qu’il peut encaisser, tu es parfaitement conscient de la puissance de tes coups que tu sais doser avec une précision chirurgicale. Plus encore, c’est ton frangin. Et s’il existe bien une vérité universelle, c’est que le grand frère maltraite le petit frère, c'est l’ordre naturel des choses. Avec le morveux insupportable, tu as ce privilège.
Mais tu ne fais pas attention à ces pantins défaillants, pas plus que tu ne remarques l’appel qui est lancé au GCPD, ou cette petite masse de spectateurs qui commence à grandir. Tu es focalisé sur l’objet de ton agacement, celui qui te fait vriller et oublier jusqu’à tes instincts premiers. Dans d’autres circonstances, tu n’aurais jamais perdu la trace de ce qui se passe autour. C’est une question de survie.

- Well, you can kiss my ass. Dying would’nt be my first ride.

Tu réponds à ses menaces, menton baissé et sourcils froncés, les yeux remplis de provocation. Ce dont il n’a clairement pas besoin à en juger par ses traits constipés. Tu étires les muscles de ton cou sur le côté, anticipation pour ce qui est à venir, levant presque un bras devant toi pour lui faire signe d’approcher du bout des doigts.
Tu parviens à dévier la trajectoire de la chaise furieuse avec ton coude, mais le mouvement te rend vulnérable pour une nouvelle attaque aussi rapide que sournoise. Tu es impuissant pour empêcher le parasite de s’agripper à ton dos, à la manière d’un enfant sauvage – ce qu’il est sans l'ombre d'un doute. Tu parviens tout de même à distribuer quelques coups dans le processus, mais quand tu penses pouvoir te défaire de cette seconde peau alors le teigneux montre les crocs… littéralement. Aussi férocement qu’une saloperie de chihuahua. Tu sens les dents qui s’enfoncent dans le muscle, et aussitôt la vive douleur qui parcourt ton épaule, redescend le long de ton bras jusqu’à trouver ton coude.

- FUCK ! YOU LIL’ PSYCHO PIECE OF SHIT !

Tu grognes. Hurlement bestial de fureur authentique. Sans prévenir, ce qui serait définitivement une drôle d’idée dans ce contexte, tu te jettes contre la façade du bar pour coincer Damian entre le mur et ton dos, ce qui le force à lâcher prise. Dans la continuité du mouvement tu attrapes son bras pour le faire passer au-dessus de ta tête et l’envoyer mordre la poussière à tes pieds. La lutte reprend de plus belles pour de longues minutes de grognements et insultes, ponctués de frappes contre la chair et destruction de mobilier.

Tu entends la voix plus que tu ne l’écoutes, l’adrénaline bien trop concentrée dans tes veines. Les mots ne font pas sens dans ta tête, pas plus que tu ne reconnais cette voix au premier abord. L’urgence que tu intègres après quelques secondes cependant te tire de cet état de transe alimentée par la rage et les piques de ton cadet, tu retiens au dernier moment le poing furieux qui s’apprêtait à entrer en collision avec la mâchoire de Damian – actuellement épinglé par ton poignet libre sur l’une des tables encore debout de la terrasse. Tu es soudainement conscient de ton environnement, c’est comme si tu prenais une bouffée de tous les sens à la fois en pleine face, alerté par toute cette attention. Ta prise se relâche, la colère légèrement se dissipe.

La voix retentit de nouveau et cette fois tu tournes la tête dans sa direction. «⠀Oh. Crap.⠀». Tu jures quand tu reconnais le jeune flic devant la fanfaronnade de lumières, tu aurais été incapable de le reconnaître au timbre de sa voix. Jamais encore il n’avait montré une telle autorité face à toi, pas même après avoir compris, avec le temps, que tu es le genre de chiens qui aboient bien plus qu’il ne mordent – ce qui n’est définitivement pas le cas de tout le monde ici. Non, certains d’entre vois jappent très fort et finissent par mettre les crocs dans la foulée. Une main lasse glisse inconsciemment dans ton cou, là où pulse le centre de ta douleur – et revient pour une inspection devant ton visage couverte de carmin. Tu grimaces.

- Ooookay. That’s…. Not what it looks like. C’est exactement ce dont ça a l’air. Well… Not totally.

Impossible que tu trahisses la nature de ta relation avec Robin sans mettre en péril ta couverture. Tu essayes de créer un contact visuel avec le défenseur de l'ordre, mais le garçon a le regard fuyant. C’est mauvais. Devant toi se tient Oscar, le pote geek un peu bizarre de Tim et de Rose, allié de la Résistance de ta paire de colocataires. Cet idiot un peu trop bavard qui passe souvent au loft ; mais qui a parfaitement su t’amadouer, toi aussi, à coups de gâteaux aux formes des plus douteuses et de répliques cinglantes à ton attention. Le parfait cocktail pour dompter l’animal asocial que tu es. C’est précisément ce qui risque de te poser problème, dans le cas présent. Parce que merde, tu l’apprécies bien ce gamin. Tu renifles, fronces les narines et passe sur ton visage une manche lasse des lambeaux de tissus en charpie sur ton dos.
Ozy cependant ne se laisse pas intimider pas la situation, et c’est bien dommage. Pour une fois qu’il ose te commander tu peux dire qu’il choisit bien son jour. Le jeune policier n’est clairement pas sûr de lui, mais c’est suffisant pour vous ordonner de le suivre au poste – un endroit que tu ne tiens pas particulièrement à visiter au regard de ton profil.

- ’you fuckin’ kiddin’ me ? Tu approches un peu plus près de l’officier, index accusateur pointé vers ton frangin. The shitty brat started it.

Welcome to the jungle.

Jason & Damian & Oscar

The individual has always had to struggle to keep from being overwhelmed by the tribe. ― Nietzsche.

- This… Tu hoches le menton en direction de ton cadet, was described as a ‘thug’ ?

Tu lèves les sourcils, yeux à demi clos blasé et faussement perplexe. Bien plus surpris en réalité par le nom d’Oscar dans la bouche du cornichon. Surprise bien vite dépassée néanmoins par la tournure que prennent les choses.

La saleté, il n’y est pas allé de main morte. Tu sais qu’il a pris son pied à t’asséner un ultime crochet dans le menton, un peu plus fort que nécessaire ; qui déchire l’intérieur de ta joue entre tes dents. « You little shit… ! ». Tu détournes la tête et craches ton propre sang sur le sol crasseux. Mais tu as consenti, ou du moins tu étais sur le point de le faire. Tu as tout de suite compris l’inquiétude de ton frangin, parce que vous parlez un langage similaire, mais surtout parce que la même inquiétude germe en toi. Le démon a une âme tout compte fait, tu notes avec sarcasme, même si au fond de toi tu sais n’en avoir jamais douté. Tu épargnes malgré tout à Oscar ton envie de kicker Damian une dernière fois, fierté masculine qui te pousse à vouloir le dernier mot ; le dernier coup.  

Vient ton tour de te faire passer les menottes, et tu hésites une seconde. Tu ne crèves pas spécialement d’envie de visiter les quartiers du GCPD. Dans d’autres circonstances la question ne se serait pas même posée, et le flic d’en face n’aurait jamais eu l’occasion de te passer les bracelets. Même si tu avais eu besoin de distribuer quelques coups dans le processus, tout comme Damian tu es une arme vivante, tu n’aurais eu aucun mal à prendre le large.
Sauf qu’en face de toi, tu as cette jeune recrue enthousiaste qui te fait un peu trop penser à Dick ces derniers temps, ton ami. Tout ce que tu voulais, c’était fumer ta clope, et rentrer chez toi peinard ; rien de plus. La perspective d’un bon bouquin arrachée par l’ouragan Damian. Tu regardes Oscar devant toi, sur le point de s’impatienter ; tu soupires en reddition, lèves finalement tes poignets à sa hauteur. Des poignets marqués par le temps, témoins silencieux de ta mythologie personnelle. Des cicatrices de ces fois où tu as été retenu contre ton gré, forcé à te débattre jusqu’à déverser ton propre sang ; mais la plupart infligées par tes soins – encore plus évidentes avec tes avant-bras tournés vers le ciel.

- Didn’t know you were a kinky one.

Sourire narquois, regard malicieux camouflé derrière les cheveux en bataille sur ton visage légèrement baissé quand tu souffles ces mots à peine plus haut qu’un murmure avant de faire claquer ta langue sur ton palais.

Tu n'offres pas plus de résistance lorsque tu es plié en deux pour entrer dans la voiture de patrouille, rapidement cogné par un Damian toujours aussi arrogant qui t’accuse de prendre toute la place. Tu ne dis rien à propos de sa grosse tête qui a effectivement besoin de place dans l’habitacle ; tu te contentes à la place d'un sourire goguenard avant de t’étaler sur la banquette, dos à la porte et bottes sales sur les genoux du frangin, qui les repousse aussi vite en pestant de nouvelles insultes à ton encontre. Il faut dire que du haut de ton mètre quatre-vingt-dix, l’arrière d’une voiture n’est pas très confortable surtout menotté ; heureusement que le conducteur devant toi n’est pas bien grand non plus.

Voilà comment tu te retrouves finalement dans cette putain de cellule, avec ces poulets un peu trop curieux qui vous observent comme les animaux en cage que vous êtes, sifflent quelques moqueries sur un ton amusé. Tu restes assis sur la couchette, immobile et bras croisés sur le torse ; le regard meurtrier et la mâchoire serrée. Incertain de savoir ce qui se glisse le plus sous ta peau entre l’humiliation de te retrouver en cage devant eux, ces pauvres clampins qui ne feraient jamais le poids contre toi, ou tout simplement la manière dont ils se rient de ton ami, de leurs plaisanteries appuient sur son statut de bleu pour le rabaisser.
Il s’en sort très bien pour les chasser de toute manière - ce qui t’évite de rajouter menaces de mort contre un représentant de la loi aux charges retenues, si bien que vous vous retrouvez rapidement tous les trois seuls. Tu es reconnaissant envers Oscar de ne pas procéder à la fouille au corps, entrave volontaire aux procédures que tu ne connais que trop bien ; tu n’aimes pas les contacts physiques et il le sait. N’importe qui te côtoyant remarquerait la manière dont tu évites la proximité avec autrui, comment tu romps le contact pour ne pas laisser durer les touchers plus longtemps que le stricte nécessaire. A part avec Rose, qui a le privilège de pouvoir te prendre comme oreiller sans trop de protestations ; et encore tu es bien loin d’être le copain le plus tactile au monde.
Ainsi les deux couteaux que tu as, dans ta poche et à ta cheville, restent en ta possession.

- I can take care of myself, tu grognes peut-être un peu sèchement, avec un mouvement de recul involontaire quand Oscar s’apprête à poser les mains sur ta peau.

Tu arques un sourcil au léger blush qui colore ses joues, un peu mal à l'aise aussi par la situation. Malgré ses faibles protestations tu saisis la compresse pour panser toi-même tes blessures comme tu l’as fait si souvent, tournes le dos à l’auditoire pour t’octroyer un petit espace personnel – un soupçon d’intimité dans ce piège à rats. Comme un animal blessé, tu t’isoles, mets des distances avec les deux autres hommes. Pendant que le policier retourne s’occuper de ton frère, curieusement calme docile, tu laisses glisser l’encolure désormais encore plus échancrée sur ton épaule, désinfectes la plaie davantage profonde que ce que tu imaginais et appliques un morceau de gaze dessus. Après avoir fait le pansement sur la morsure tu en profites pour nettoyer les quelques autres écorchures récoltées dans la bagarre ; les griffures sur ton cou et tes bras, une coupure que tu as sur la joue. Non sans lever les yeux au ciel plus d’une fois en écoutant les échanges entre les deux autres garçons. Il est évident que ces deux-là se connaissent ; pour les noms employés, la familiarité bien trop prononcée pour deux inconnus. Oscar ne se laisse pas intimider par Damian, et ce dernier reste civilisé face à lui. Ce qui te laisse assez perplexe il faut avouer ; pour être honnête tu te retrouves un peu largué au milieu des deux plus jeunes. Tu ne sais pas vraiment ce qui se trame entre eux, et si tu en avais quelque chose à faire, tu t’en inquiéterais probablement.
Tu te redresses et te racles la gorge, réajuste tes vêtements grossièrement. Ton t-shirt est un désordre maintenant : déchiré jusqu’au nombril, couvert de cramoisi dans le dos ; sans compter la saleté qui le recouvre tout comme le hoodie de Damian

- Don’t think I usually hit kids. We know each other. And he’s a lil’ pissed off because I’m not scared of him.

Tu ramasses les fournitures pour les reposer curieusement bien ordonnées à l’extrémité opposée de la couchette. Puis tu te déplaces pour t’adosser à la grille métallique de la cage un peu plus loin, bras croisés sur ton torse et un pied en appui contre les barreaux, pour les observer d’un œil critique. Tu serais presque tenté de sortir le paquet de tabac de ta poche pour fumer la clope dont tu n’as jamais eu l’occasion de profiter, mais tu te ravises.

Welcome to the jungle.

Jason & Damian & Oscar

The individual has always had to struggle to keep from being overwhelmed by the tribe. ― Nietzsche.

Tu as toujours détesté ce sentiment, que de te sentir enfermé. Bien trop souvent tu as été privé de tes libertés, ailes coupées et griffes arrachées, te jurant de ne jamais plus laisser qui que ce soit te soumettre, esprit rebelle que tu es, à sa volonté. La sensation t’oppresse un peu plus chaque minute que tu passes dans ce trou, à regarder le jeune flic panser les blessures de ton frère, doux et consterné. Tu fronces les sourcils, fais claquer ta langue contre ton palais et détourne le regard. Damian pour sa part, probablement pour échapper à la délicatesse de sa propre situation, te fixe, prédateur, utilise ta présence comme distraction pour échapper aux caresses presque soucieuses dont il n’est pas habitué, trouve sa zone de confort dans son éternel venin qu’il te crache à la figure.
Inconsciemment tes pieds se sont activés, tu tournes comme un animal sauvage mis en cage, image dont les barrières de la métaphore ne sont au final que fine membrane prête à rompre. Frustration, agacement. Tu sens l’amertume qui revient, qui menace de te submerger malgré tes efforts les plus sincères pour la contenir. Une colère qui prend forme de poings au bout de tes bras à l’utilisation de ce surnom que te donne le petit-fils du démon, prêt à la laisser exploser comme il t’arrive encore bien trop souvent. Stoppé net dans ton élan par les mots en arabe qu’il t’adresse directement.
Tu parles de nombreuses langues couramment, celle-ci n’en fait pas partie. Tu as passé suffisamment de temps chez les Al-Ghul cependant, et dans la Ligue des Assassins, pour en apprendre les bases, pour savoir te débrouiller malgré ton manque évident de pratique. Ainsi tu comprends l’essentiel, la menace et ce qui passerait presque à s’en méprendre pour une sorte d’inquiétude dans les mots de ton cadet, même si t’ignores ce qui l’embête le plus dans l’idée de Bruce vous trouvant tous deux ici, penauds, ébouriffés et enfermés.
- Yeah ? Well, no shit…, tu souffles pas même certain que les mots leur soient bien distincts.
Pourtant, colère légèrement apaisée, tu reprends ta position initiale contre la paroi de votre cellule et les bras sur le torse, non sans toiser le cornichon à sa suggestion pour un joli goodies à l’effigie du GCPD et articuler en sa direction un « I’ll end you », menace silencieuse qui plane au bout de tes lèvres.

Tu profites du bref départ de McNee pour te diriger vers la couchette miteuse sur laquelle tu as soigné ta blessure un peu plus tôt. Robin a tort, dans sa pathétique tentative de sermon. Tu n’es pas chanceux. Un autre flic ne t’aurait jamais pris, toi, le Red Hood de Gotham, tu ne l’aurais pas permis. Tu n’es pas ici par la contrainte, mais parce que tu l’as bien voulu. C’est ce que tu t’apprêtes à répliquer avant que Damian ne poursuive sa pensée, et que vos deux regards horrifiés se croisent à la réalisation commune.
- Good Lord. Didn’t even thought of him. Tu te laisses couler grossièrement sur la couchette, ta main glisse dramatiquement sur ton visage. Uuuuuugh if the golden boy decides to eventually show up we’re so screeeewed.
Le grincement de la porte coupe toute réplique éventuelle de ton frère cependant, et tu n’as pas besoin de retirer la main de tes yeux pour savoir instantanément que ces lourds pas de bottes ne sont pas ceux d’Oscar. Un flic vient rouler des mécaniques face au gamin enfermé, ne mâche pas ses mots et tu sais déjà comment ça va finir. Tu te sens légèrement sourire. Vicieux, mauvais.
- I wouldn’t…., allongé sur le lit de fortune tu mets l’homme en garde d’un air absent et totalement détaché, ignoré une fois de plus au manque du nom de Wayne dans ton patronyme.
L’homme continue sans ménagement sa tirade, porté par les ailes qu’il se sent pousser dans son dos, bientôt dégringole plus bas que terre et le nez en vrac.
- Ew. I told you so.

Ta curiosité cependant est piquée à vif. Tu ouvres un œil, puis le second, laisses tomber les pupilles en périphérie de ta vision pour observer de ta position horizontale le demon spawn, explicitement intéressé – un sourcil arqué.
- Nothing, tu rétorques instinctivement à son ton accusateur. Tu plisses les yeux, tes sourcils se rapprochent. Ta bouche forme une ligne fine et blanche. He’s definitely an asshole. But… there’s anything else. You’re acting weird.
Tu gardes ce visage suspicieux quelques secondes de plus, puis hoches simplement les épaules.
- Anyway. Mouvement vague de poignet dans le vide comme pour balayer le sujet un peu plus loin, mais définitivement pas oublié pour autant ; tu as plus important à gérer maintenant que vous êtes finalement seuls.
Ton torse et ta nuque se redressent, léger rictus de douleur quand la position tire sur ton épaule abimée. Il y a quelque chose que tu tiens à lui dire, malgré ton amertume, malgré ta colère. Tu ne sais pas si c’est ce qu’il veut entendre, mais tu t’en fiches, c’est ce que tu veux formuler. Parce que tu n’es qu’un connard impulsif, parce que tu ne réfléchis pas bien souvent à l’impact de tes mots. Mais tu sais aussi parfois te montrer honnête, surtout quand tu as l’impression que ça compte. Look Damian. I… I’m sorry. Not for having kicked your ass up. But for what I said. About your-
--mother.
- Oh yeah always a good timing !
Evidemment, c’est le moment que choisit Oscar pour ramener son mignon petit postérieur dans la cellule, une fois de plus. Tu roules sur ton dos de nouveau et lèves la tête vers le ciel, l’avant bras sur les yeux, frustré de n’avoir pu aller au bout de ta phrase. Au moins Damian a eu l’essentiel, et pour positiver ça vous évite une nouvelle situation gênante. Il est toujours plus facile de s’envoyer des crasses, que de parler avec sincérité. De toute manière ton ami se met déjà à gesticuler incrédule en posant des questions sur l’imbécile qu’il vient de croiser à son retour.
- Karma punched him in the face.

Tu es d’autant plus intéressé par le morceau de tissus que le garçon te tend, gris nuancé avec les lettres du département de la police de Gotham floquées en lettres bleu marine. Mais si tu pensais que la situation ne pouvait pas devenir plus humiliante, c’était mal connaître McNee.
- W….What ? For fuck’s sake. You can’t be serious. Tu te relèves de la banquette presque en sursaut au nom qui glisse des lèvres du policier, le dévisages du haut de ton mètre quatre-vingt-dix. You fuckin’ kidin’ me !
Immédiatement tes mains s’activent pour arracher le t-shirt de sa prise et le tordre sans ménagement dans tous les sens, à la recherche de ce que tu espères être une mauvaise blague. Mais non, tu as définitivement l’horreur de découvrir le nom « R. Grayson » brodé sur l’avant du vêtement, indélébile et moqueur. Ta prise se resserre, phalanges blanchissantes à vue d’œil sous la pression évidente.
- No way. I won’t wear that. Rather stay fucking shirtless at this point, tu t’indignes fermement, secoues le tissus dans les airs.
Mais il faut avouer que la perspective d’un vêtement propre et complet à te mettre sur le dos est plutôt alléchante en ces circonstances. Tu n’es pas spécialement pudique pour ces choses-là, mais ta peau, tes cicatrices, elles sont tiennes, tu ne veux pas qu’un inconnu puisse les voir en entrant dans les cellules de garde-à-vue comme ce flic un peu plus tôt, et te dévisage comme ils le font tous la première fois. Et toutes les suivantes. Ce genre de réactions, sont celles qui te mettent mal à l’aise, et te poussent à en cacher le maximum hors de l’enceinte de ton propre loft. Tu ne supportes pas les regards de pitié ou de compassion, pour quelque chose dont ils ignorent la véritable laideur.
- Shit.
Résigné tu soupires et leur tourne le dos. Bientôt les lambeaux de ton propre vêtement passent au-dessus de ta tête, et tu te retrouves enlacé par la fraîcheur du linge propre, tu l’espères, contre ton corps abusé.
- That’s. Ridiculous. I hate you. Both of you.
Quand tu te retournes pour finalement couper court à leur échange, tu arbores ce t-shirt gris et sain, les immenses lettres GCPD en capitales dans le dos et le nom de ton frangin bien en évidence sur les muscles de ton torse. L’encolure te serre légèrement, et tu tires distraitement sur les manches, trop courtes pour atteindre tes poignets. Toi qui préfères habituellement les hauts amples, tu es à l’étroit dans ce foutu morceau de chiffon trop petit, mais tu n’as d’autre choix que de le porter malgré tout.
Te voilà encore une fois mis dans le costume de ton frère, poussé dans ses bottes contre ton gré. Grayson de tous ces idiots, celui qui t’insupporte, celui que tu jalouses depuis ton enfance et dont tu ne fais que récolter les miettes. Tu es au courant qu’il a encore dans son armoire, où peu importe l’endroit où il les a probablement perdus, quelques sweats qu’il t’a occasionnellement empruntés sans jamais te les rendre. Pour ta part, les derniers vêtements que tu as hérité de lui étaient rouges et verts, et tu n’en gardes pas spécialement un bon souvenir.
Damian rit à pleins poumons, une chaleur désagréable parcourt tes joues, remonte jusqu’à tes oreilles pour les colorer de cette rougeur qui ne rappelle que trop bien l’allure de ton casque.
- Oh shut up shorty. And fuck you by the way.
Tu lui lances ton vieux t-shirt abîmé en plein visage, puis pointe un index accusateur en la direction de McNee.
- You realize that your Grayson guy is the adoptive son of billionaire Bruce Wayne, right ? That you just gave me he’s stupid brother’s t-shirt ?
Un long soupire s’extirpe de ta gorge. Dépité tu retournes t’adosser au fond de la cellule, passes une main lasse sur ton visage puis lèves le menton et soutiens le regard de Oscar. Tu sais qu’il veut bien faire, il veut toujours bien faire. C’est un joli cœur, un optimiste. Quelqu’un qui voit toujours le bon côté des gens, même lorsqu’il ne le devrait pas, lorsque cela menace sa propre sécurité. C’est un bon gars, l’un des véritables gentils de cette saloperie de ville. Pourtant tu ne peux malgré tout empêcher l’arrogance de sortir tout naturellement de ta bouche : tu n’es pas comme lui. Toi tu es un idiot qui doit toujours détruire ce qu’il touche avec ses gros sabots. Tu n’es clairement pas un saint, pour preuve il y a quelques années à peine tu n’aurais eu aucun scrupule à leur mettre une claque dans le museau pour t’en aller par la porte principale, peu importe votre niveau d’entente. Maintenant tu es juste irrité, mal à l’aise et épuisé.
- Frankly all I need right now is a cold beer. Or two. Maybe something stronger in order to pass out. I’m so done with this hell of a day.
Tu lèves les bras sur le côté, soulignes l’absurdité que tu trouves à sa question.
- You caught us in front of a fucking bar. Of course I’m drunk, unless our little beating up session drained the alcohol from my blood. But I’m still well aware of what I am doing and especially who’s butt I am kicking. Look, he’s ok, I’m ok, everyone is ok. Plus I can pay for the damages. So just let us go the hell out of here.
Faiblement tu soupires, adoucis légèrement ta posture pour ne pas que ta disposition naturelle à vouloir dominer ne soit méprise pour de l’agressivité. La dernière chose dont tu as envie, c’est pousser Oz à se sentir agressé par ta personne ou encore titiller les instincts de Damian. Cette fois tu croises à nouveau tes bras pour cacher la broderie sur ta poitrine. Tu détournes ton regard pour observer le mur adjacent.
- And for what’s knowing each other, I…. Kind of know his brother.
Tes yeux retournent sur leurs personnes à tour de rôle tandis que tu les dévisages, les sourcils légèrement froncés.
- But the two of you know each other as well. Obviously.