broken boy soldier. (( timbo ))

Broken Boy Soldier.

Jason Todd & Timothy Drake

Body and soul cannot be separated for purposes of treatment, for they are one and indivisible. Sick minds must be healed as well as sick bodies. Dr. Jeff Miller.

Le silence t’entoure, lourd et pesant, rassurant. Réconfortant. T’es seul, submergé par le vide qui t’entoure ; colère et rancœur, encore, amèrement familières ; mais ici t’as personne à décevoir, personne pour te blesser de la manière qui te rend le plus vulnérable, avec des mots.
Et surtout, personne pour entendre tes cris, de rage ou de frustration, désespoir évident d’un animal sauvage et blessé.

Ca fait des jours maintenant. Des jours que les bats ont mis la main sur toi, le Red Hood de Gotham, des jours que t’as été forcé, dans les sous-sols agonisants d’Arkham, à lui faire face, pour la première fois depuis plus d’un an. Des jours, que votre confrontation tourne en boucle dans ta tête, symphonie tortueuse que tu ne peux taire, peu importe à quel point t'essayes. Les marques dans les murs et sur tes phalanges, en sont la preuve. Au fond, tu t’en fiches, ça ne t’atteint pas. T’es celui qui se détache, l’outlaw ; celui qui n’a pas d’états d’âme. Celui qui ne ressent rien d’autre que colère, cygne noir dans une famille de chevaliers étincelants. T’es pas un pleurnichard, tu ne l’as jamais été ; t’as toujours subi la tête haute et un majeur levé.
Alors, pourquoi ça fait si mal, dans ta poitrine ? Pourquoi tu serres ta mâchoire à chaque fois que tu penses à ses mots assassins ?
Tu le sais, tu ne devrais pas chercher l’approbation de cet homme qui sans cesse te rejette, encore moins depuis qu’il a poignardé la démocratie. Tu ne lui dois rien, à part la nécessité d’une profonde thérapie ; pourtant t’as encore cette impression illusoire qu’il t’a élevé, rend la trahison d'autant plus réelle. Plus douloureuse, aussi.
Non, il a élevé un soldat.
Et pour la première fois, quand tu lui as fait face et que tu l’as regardé droit dans les yeux, t’as eu peur de ce que t’as vu. Ton sang s'est glacé à la perspective de ce qu'il pouvait bien faire de toi, même si tu ne l'avoueras pas. Et ses mots volontairement ont ravivé ta mémoire tortueuse. Tu lui en veux, tu le détestes. Tu veux sa tête au bout d’une pique, tu veux le voir ramper à tes pieds pour lécher tes bottes de combat, pour le faire payer.
Et pourtant. Il a arrêté ses hommes, comme si pendant une seconde il s’était soucié de toi ; c’est ce qui t’agace le plus, ce qui te perd. Parce que l’enfoiré ne peut pas se contenter d’être simplement un trou du cul, il faut toujours qu’il complique les choses pour ton pauvre cerveau abusé.

Tu fermes les yeux, rictus contracté qui déforme ton visage. Tu te terres dans ta planque de Crime Alley depuis que tu t’es échappé. Les premiers jours, c’était pour panser tes blessures. Ensuite pour t’assurer que le vieil homme ne t’ait pas injecté de traqueur quand t’étais inconscient. Maintenant, t’as plus vraiment d’excuse, et pourtant depuis le message évasif que t’as laissé à ton frangin sur une ligne hautement sécurisée pour l’informer que ton séjour entre les mains du gouvernement est bien terminé, t’es resté en silence radio. Planqué des radars, à l’exception de tes quelques interventions nocturnes un peu trop impétueuses.
La tête dans le guidon, c’est la seule échappatoire que t’as trouvée, comme toujours ; tu t’es jeté la tête la première dans cette spirale, ces cas sur lesquels tu bosses depuis plusieurs mois. Black Mask fait bouger le marché des armes en ce moment, et t’es prêt à lui tomber dessus le moment venu.

Dossiers soigneusement annotés éparpillés dans la planque, tes poings bandés frappent le sac de cuir devant toi, encore et encore, respirations saccadées alors que tu tires ton corps encore convalescent à bout. Cicatrices exposées du haut de ton corps à moitié dénudé, barbe de plusieurs jours au menton, tu repousses tes limites, bien trop négligeant envers tes besoins les plus primaires pour t’en rendre compte. T’es dopé par l’adrénaline, ces sensations de fatigue et de sueur que tu laisses te submerger, complètement ailleurs et déconnecté. T’as juste envie de ressentir autre chose, d’oublier. Si peu à l’écoute de ce corps que tu connais pourtant parfaitement, que tu ne te sens pas flancher.
Un coup de trop, crochet du droit qui froisse ton muscle ; puis la barre te revient dans les côtes. T’attrapes ton épaule, serres les dents ; grondement douloureux qui ébrèche ta gorge sèche. Tu te laisses couler par terre. Lessivé. La paume de ta main toujours protectrice contre ton bras abimé. Yeux fermés, menton au ciel et arrière du crâne contre le mur.

T’ouvres aussi vite les paupières qu’un morceau froid et humide se glisse sous ta main libre ; la tête de l’american staff force son chemin sous ton bras et force le contact contre tes jambes étendues devant toi. Couinements joyeux qui émanent de sa gueule béante alors qu’il te semble presque voir ses yeux s’humidifier en te voyant. Toi aussi, t’es heureux de la voir, ta meilleure amie, ta confidente. Ta thérapeuthe. Tu passes ta main entre ses oreilles où tu sais qu’elle adore, te recroqueville un peu plus autour de son corps chaleureux pour plus de confort. T'as toujours préféré les chiens aux êtres humains.

- « Hey girl, how did you… », réflexion avortée quand tu comprends comment ta chienne a pu arriver dans ta planque sans déclencher le moindre capteur de présence. « Oh, of course. »

Tu forces un faible sourire, affaisses quelque peu les épaules. T’es pas sûr d’être prêt pour la confrontation, si jamais il y en a une.

- « So, where did you put it ? » Le traqueur, bien entendu. Celui que tu n’as vraisemblablement pas trouvé dans ta fouille minutieuse.